Escribo para dar de morir al hombre
que vence sus raíces en la sangre absoluta,
en los labios circuncidados de carne,
en los muertos que dan la espalda al bromuro del deseo.
Escribo para dar de morir con filosofías de lluvia,
con mis treinta principios de tumba,
con el alcohólico devenir de los espejos que crujen
lastimados de cuerpos suspensos de tierra.
Escribo mortalmente destruido de sombras,
sujetado en la detonación de la inexistencia,
como apéndice de esta hoja que retuerce su grito al otoño,
venido a menos en este menos ser
que llueve en alambrada sobre mi huella.
Escribo y duelo,
ancho en maremotos y nuncas,
con el aliento como dos manos hundidas en fango,
y la saliva del vacío lloviendo en aguacero sobre mis pies mojados.
