“Tú estabas a mi lado
y me has visto nadar en ríos de veneno;
has visto lágrimas
que eran cristales rotos, una lluvia de espinas,
cicatrices de agua que cruzaba la piel.” Benjamín Prado, Su viva imagen. (poema dedicado a su madre).
Vuelvo a estar ¿vivo?
en un hogar en ninguna parte.
Aquí planeo el olvido y escribo notas inconexas
para intentar hacernos participes del recuerdo.
La soledad no es sinónimo de silencio.
A pesar de que Shakespeare te enseñó
el camino,
intentaste plantar cara a la dama blanca
y la vida tiró la toalla de tu rincón vacío.
Boxeador de la soledad,
el perdón no escucha tus ruegos.
Todo hombre tiene una sombra;
de Él depende decidir si le acompaña
o le persigue.
Todo hombre, salvo aquellos que
perdimos la voluntad.
La imagen es de la obra" Santo Entierro"(Caravaggio, año 1604).
Oooooooooooh! Me has sonrojado. Pues Yo creo que Benjamín Prado es mi poeta de cabecera, aquí te regalo un poema suyo que creo que es el más que he leído: "Nunca es tarde para empezar de cero,
para quemar los barcos, para que alguien te diga: -Yo sólo puedo estar contigo o contra mí.
Nunca es tarde para cortar la cuerda, para volver a echar las campanas al vuelo, para beber de ese agua que no ibas a beber.
Nunca es tarde para romper con todo, para dejar de ser un hombre que no pueda permitirse un pasado.
Y además es tan fácil: llega María, acaba el invierno, sale el sol, la nieve llora lágrimas de gigante vencido y de pronto la puerta no es un error del muro y la calma no es cal viva en el alma y mis llaves no cierran y abren una prisión.
Es así, tan sencillo de explicar: -Ya no es tarde, y si antes escribía para poder vivir, ahora quiero vivir para contarlo."
