El poeta llora
por un barco de papel
que se hundió
en el charco de lodo.
Recuerdos,
infancia en blanco y negro,
zozobra.
Lloran por ti
tus canicas perdidas,
los carritos de metal
formados en fila.
El poeta llora
poeta perdido,
el que huyó sin ser libre
de sí mismo.
Dónde están tus versos
que el universo tiene arrugas,
deja que el poema alcance
para encontrar la salida.
Poeta,
al que le dicen payaso,
a el que lo insultan por sus versos.
Héroe incomprendido,
el que le huyen los sentidos
de una realidad fantasiosa.
Que la puesta de sol nos salve,
dónde estás Noyola
vaquero de medio día.
Te fuiste
se quedaron los poemas
humedecidos de realidad
sin la vanidad de un beso.
Maquinista Mute.
Photographize.
