El autor de los versos, de la historia,
de los días que sueñan artificios
de la palabra exacta, en los inicios
de un abril silencioso y sin memoria.
El trabajo del verso, la victoria
de esa música extraña, de solsticios
que duran un instante, precipicios
donde el alma se quiebra con euforia.
Y construyo ese espejo, ese incunable
de presencias dormidas; el culpable
de este ansia adolescente, de este rito.
El libro de mis horas, el sediento
páramo donde oculto el sufrimiento,
mientras espero, estoico, al infinito.
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Muchas gracias. Siempre es un aliciente y un honor. Saludos.
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Qué bonito soneto, Jose Antonio.
Bravo.
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Bello soneto para el día del libro 
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Muchas gracias . Me alegro que te guste. Saludos.
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Muchas gracias. La literatura, en parte, nos hace. Un saludo.
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La lectura y los libros son lo que me han ayudado a seguir adelante. Una maravilla. Muchas gracias.
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Gracias por tus amables palabras. Un saludo.
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Qué gran soneto! Me ha encantado, por como está escrito, por lo que dice… precioso, compañero!
Abrazo!
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Muchas gracias
Me alegro que te guste. Un saludo. 
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¡Me encantó!
La forma como finaliza: “… espero estoico al infinito”
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Qué lindo poema, con un prodigioso final, estimado compañero poeta!
Un placer leer sus valiosas estrofas!
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Muchas gracias por tus palabras. Literalmente , me voy acercando a ese momento. Un saludo.
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Muchas gracias por tu amable comentario. Un saludo.
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Ve54
19
Muy buen aporte, sin duda.
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Muchas gracias por tu comentario. Un saludo.
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Gracias. Me alegro que te guste. Saludos.
