Acá termina la constancia
que me inunda como la brisa a las hojas,
sólo habrán calles sin sentido
donde andando no seré un caminante.
Sólo la hora se fundirá con mi garganta
entre los paredones de un grito,
o las páginas que algún día escribí
sean suplicadas por mi olvido.
Todo por mi paso se arruina,
aún con la pobreza en la que estoy.
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