A estos campos mis manos
supieron escuchar
el tintineo del trigo.
Sus cabellos de oro
bailaban esquivando
el apacible calor.
Un canto de raíces
advertía la cosecha.
La historia de la hoz
rasante y filosa
rompía filas.
Ahora miro los campos
descansar del ruido
de los alegres caballos.
El vino es otro poema,
el sol brilla y alimenta
corazones de campo.
Mañana la semilla
será integral sustento
de pan a la mesa.
Un campo rebosa
de su cosecha
dorado en la barriga.
