Nada queda después del estío arrasador.
Las miradas agostadas
van sin rumbo,
del secarral al riachuelo seco.
Nada queda después del níveo tiempo.
Las manos congeladas
buscan calor en las hogueras exiguas
y en las chimeneas que solo humean rescoldos.
Nada queda después del temporal extremo.
Solo un mínimo brote que pugna por salir,
por recuperar la vida…
Que versos! Guao! Me encantam!
Muchas gracias Koro, un abrazo 
Un brote de esperanza. Buen día. Un abrazo
Muchas gracias Rraffa¡¡
Abrazos¡¡
Uff dicen tanto del hoy tus poéticos y proféticos versos que son imágenes vivas del cambio climatológico adverso y extremos que estamos viviendo que me aferro a la esperanza de ese brote de vida, amiga!!!
Muchas gracias mi querida Minada,
Un beso 