Siendo la soledad el patrimonio
que cultivan las almas con gran celo,
si acaso las alejan del demonio
servir ya serviría de consuelo.
Pues ni creyendo yo que exista el cielo,
ambigua considero la esperanza
que se pueda esperar de mi desvelo,
si alerta me mantiene siempre en danza.
A saber si perdida la confianza
mi absurda desazón se justifica,
por nivelar a posta la balanza
que de otra forma, pienso, no se explica.
Será que triste hiere mi atadura
que ya un infierno en vida me asegura.
