Contiene tinta cada palabra
se esfuma en ritos la voz;
especulando sobre el azar
faltaría ver lo improbable,
para que algo mañana
sea destino al andar.
Así cerraban los cuadernos
con líneas sobre un camino de papel,
para destinar el ahora al paisaje.
Cualquier pasado fue el origen
hay flores en embudos
cristal de líneas rectas con dibujos.
Simple la noche
lugar extraño en la memoria
y sitio de casas sin calma.
Todo un suspiro por esperar.
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Hermosos trazos líricos en tu poema…
Un abrazo, Héctor!
Buen poema, felicidades.
María, te agradezco tus atentas palabras.
Un gran saludo.
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Fernando, muy agradecido con tu lectura y comentario.
Un gran saludo.
Simplemente la noche contiene grafito del negro, y en los cuadernos los borrones parecen luceros en el cielo. Aplausos amigo @eternidad .
Domingo, te agradezco el complemento de tu lectura con ese buen comentario.
Un gran saludo.
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