Ser poeta no me hace libre
pero me coge entre los brazos de la vida
para sacudir mi alma en el infinito
y sentir que vive,
araña versos y lágrimas
de otro tiempo,descubre ilusiones
perdidas en el firmamento
para rendirle cuenta a las palabras.
No ve nada más que soledad
en la distancia sublime de su gesto,
está demasiado fría la mañana
para sentir calor humano en el invierno.
Mi juventud se desmorona sin piedad
y convierte en añicos su recuerdo.