Sabrá la roja rosa de nuestro ayer,
de los abrazos fríos de aquel invierno
las heridas floreciendo como un clavel
de baldías basuras en cortantes hielos?
¿Sabrá la roja rosa de nuestro ayer?
Como anémonas tibias de un calor nuevo,
no nos florecieron acaso luego después
los impulsos de alas grandes de versos,
Al fin ¿no nos vemos de frente otra vez
gritándoles que es primavera a los sueños?
