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Tus manos, fragancia de girasoles y mentas
una parada de trenes largos como las estaciones
un atardecer donde mi lengua suave se desliza hacia el arroyo
el cauce de mi lejanía infancia de aguas tranquilas;
podría renunciar a mi vida si tus manos me dieran el pan.
Y después, bajo la gran cascada, estaré temblando de iridiscencia
pensando en tus manos,
acorralando a esa estrella que titila y no muere nunca.
Pido para hoy nada más que tus manos
vayan por mi territorio de largas errancias hasta mi boca,
tus manos que afiladas son un paraíso de agua.
A lo lejos, como campanas que suenan
dando la bienvenida
a la iglesia espero tus manos, grandes, blancas,
limpias como el astro recién descubierto.
Soy un santo, un poeta
y tu tienes tan dulces las pupilas y las manos.
