Sentado en el banco
del jardín del tiempo muerto
veo caer las hojas secas
del árbol de mi vida,
me gustaría recogerles
y esconderlas bajo mi sombra
en la almáciga del pensar
pero sé que nunca reverberan
ni sus instantes brotaran espontáneos
serán simples cicatrices
sin recuerdo, que se borraran
en el endeble tiempo
de una ilusión sin esperanza.
Sentado en el banco
del jardín del tiempo muerto
vuelvo a ver, sin mirar
con los ojos de la mente
imágenes de una realidad
que nunca fue sueño
ni fantasía ni entelequia,
sino un esperanza rota
que se va en el viento
del suspiro de un lamento.
Sentado en el banco
del jardín del tiempo muerto
veo caer las hojas secas
del árbol de mi vida,
y con los ojos de mi mente
veo imágenes de sueños
que nunca fueron realidad
y solo fueron ilusión
de la entelequia
de mi imaginación
que en su momento
latieron en mi corazón,
siendo ese instante eterno
que me hicieron sentir vivo
para descubrir mí sueño
al que siempre le pregunto
si es mi presente.
Pippo Bunorrotri 25/02/25
