Pregunto

Qué gula grotesca le cabe
a la gola azabache del tiempo
que mastica mis horas y sabe
que por tonta yo todo lo entiendo?

Y que no pare,
que siga en eso…
Una ironía?
Un amargo beso?

Es moneda de cambio el dolor?
Trae de vuelta la gloria buscada?
Si de trizas de trenza el honor de qué cuernos se trenza la nada?

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