La muerte —como una lívida lagartija de ojos saltones, rostro pomuloso y boca oada en inusual sorpresa, se asoma tímida —raro en ella— por entre el vano de una guirnalda de capullosas rosas, aún verdolarias, en un tono algo cetrinoide, que me recuerda, a los lejanos y difusos olores cloáquicos alebrestados por la crecida en lluvia. ¿Por qué la muerte —aunque no quiera— con su sola presencia, mustia todo lo que trae en principio un vigor naciente, un auge níñico?, ¿por qué no puede dejar por un instante de ser ella misma?
Chane García.
@ ChaneGarcia.
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