Hay una sinfonía de silencios
construyendo un nuevo mundo,
más allá del filo de la guadaña
donde ríos de líquido rojo
fluyen de manera pausada.
Es difícil entonar cánticos
cundo las cuerdas vocales
no responden a la voz de mando
surgida de cráneos descerebrados
que agonizan en su propia miseria.
El dolor apenas se siente
cuando estás muerto por dentro,
desvanecido en incertidumbres
en la herrumbre del dolor ajado
al atardecer impaciente del suicida.
La luna llena es simple vigía
de un acontecer inexorable
cercano a los periplos del tiempo
donde la carne se convierte en polvo
y la arena se pierde en el desierto.
El fantasma de la soledad
arrastra sus cadenas
en busca del infinito,
lejos de la luz
que le vio nacer.
La poesía es una prosa
escrita al viento
una gaviota en un mar sin olas
en busca de tierra firme
condenada a la inexistencia.
No sé escribir si vivo
mas no puedo trazar si muero
soy reo de la palabra
adicto al pensamiento
un espíritu perdido en las letras.
El tiempo pasa y me impaciento
mi taciturno instinto se rebela
se adentra en senderos misteriosos
en busca del conocimiento
que tal vez algún día alcanzaré.
Entre tanto sigo vagando sin rumbo
en busca de mi propio infierno
donde descansar para siempre
o al menos yacer inconsciente
para así lograr el sosiego.
A medida que pasan los años, nos hacemos más preguntas y tenemos más dudas. Eso pasa al menos con las personas sensatas e inteligentes. Se observa en tu poema. Aplausos por ello, compañero. Y afectuosos saludos
Existen versos con una escencia obscura que hace que el latido vaya mas despacio al leerlos y dejan una sensación de fría profundidad en lo que dicen…
Mi admiración a tu pluma y a las emociones que sabes dejar.
Bellos versos que se internan en la espesura del ser…
Algún día encontraremos el rumbo de la Poesía si seguimos esa senda, que ahora está desdibujada, también para mí…
Abrazos y buen día!
Todo un sinvivir angustioso que exprimen tus versos ante el desgarro de la vida y su aliento, sobrevivir hora tras hora sin más horizonte que lo inevitable y lo más acuciante saberse y reconocerse que a veces, uno habita ahí, en ese infierno!!!
La poesía no deja de ser un refugio en el que se oculta el poeta para hacer bordados con los versos. Pero la poesía no lo es hasta que no la entiende como tal un lector.
Si supiéramos el camino de la poesía seríamos poetas consagrados, pero en mi caso sólo soy un simple aprendiz y como tal sigo los senderos que voy encontrando.
Qué profundo y qué bello. La dualidad de la vida y la muerte. No hay que morir para sentirse muerto. La vida, en medio de sus misterios nos da a probar un poco de todo para crear hermosa poesía. Un gusto leerte. Saludos cordiales.
