¿Tirano del lenguaje?
¡Abate su libreta!
¡Qué cruel es el poeta!
De tinta forma un traje,
cual sastre ve la meta:
tijera, cual salvaje,
de sangre está repleta.
¿Qué busca al hilvanar?
¿Se pica con la aguja?
¡A veces llora y puja!
¿Es un «loco de atar»
que vive en su burbuja?
¿El ser más bipolar,
ora dios, ora bruja?:
Con el mundo hace orquesta
y otras veces se enfada:
su sien, en almohada,
de noche le molesta.
Y al fin, en la alborada,
el canto de la cresta
lo agarra en la bajada.
Del poeta inventado,
con la prisa y descuido,
justo aquí me despido.
En la suerte un «volado»;
que cualquier parecido,
que el lector haya hilado,
coincidencia habrá sido.
