Estoy muy lejos de sentir como Lorca,
el odio ajeno, apagando la luz de su mirada.
Sufrir como Hernández la tristeza encarnada
que lo consumió hasta enfermar su alma.
Morir de a pocos como murió Machado,
tan cerca de España como del olvido.
Estoy tantas veces lejos de ti poesía herida,
que aunque trate de clavarme palabras
en todos los bordes de mi existencia,
no puedo saber qué hay en su agonía.
Una lejanía que no es de tiempo ni lugar,
sino de comparecencia ante mi destino.
La muerte no sabe leer pero hace
de vez en cuando poesía definitiva.
Un poeta ha muerto, mueren a diario
muertos de ausencia y anonimato,
cansados de cargar miserias
y envolverlas en tristes alegrías,
ilusionados en la eternidad
de las pobres letras que dejan.
Todos los días nace y muere la poesía,
pero hay quienes no dejan este mundo,
trascienden en sus ofrendas, y viven
para que los demás sigamos viviendo.
Hermoso ese réquiem, ese recordatorio por tanto poeta anónimo…
Muy profunda la reflexión que haces, compañero.
Esos tres que citaste al principio, murieron por lo que murieron, por decir lo que decían en sus versos y ser libres ante la intolerancia y la intransigencia.
Abrazos, Carlos! Hoy nos acordamos de Lorca, pero también de toda la poesía amordazada.
Exacto María, hoy recordamos al poeta y a su vida, digna de haber sido vivida. Saludos y siempre agradecido por tu poesía y por tomarte tiempo para dedicarme unas líneas.
Que profundidad desprenden tus versos, heridas que necesitan vivirse en piel y alma para sufrir su verdadera agonía, me encanta ese trascender que llevan implícitos tus versos!!! Bello homenaje compañero!!!
¡Estoy maravillada!
Es un poema bello, lleno de sentimientos, de afirmaciones válidas, profundas, hermosamente presentadas.
¡Hay tanta pasión y tanta tristeza en ellos!