Hasta la plaga es buena
si la cosecha llega herida de muerte…
pienso en fuego,
agua y pan.
Para mí…el camino hay que escribirlo,
trazar la mirada
de sus sombras…
salir de Peter Pan
en el horario establecido.
volar de las huestes de la vida
cuando toca…
llorar esos instantes sin lugares…
comenzar gritando ceros,
dejando libre al grillo
que volverá a cantar .
Se heredan los latidos,
la muerte cuando la vida
ha sido inevitable…
runas en los bolsillos ,
si los ojos sostienen la memoria.
Pienso en fuego,
agua y pan.
He cerrado el buzón para la gloria.
A los años…hay que sumarle la edad
que lleva el río en su viaje a la sal.
Implicarse, complicarse, solucionar los errores ,aprender…es siempre un viaje alucinante…que la rutina no llame a la puerta…acaba atrasando la vida y llegas al pijama de madera mas triste, no vivido.
