Óbito de un juglar

Sufren las palabras cuando surgen
rompen el corazón del poeta
apuñalan sin razón el alma atribulada
la desangran hasta dejarla vacía
y escapan cual hojas secas
bailando al vaivén del viento
del invierno que nos ve morir.

Las vísceras del escribidor
se ocultan en sus entrañas
guarecidas del tumulto de la vida
olvidadas en sus incertidumbres
ajadas por el devenir del tiempo
convulsas en el dolor amargo
de la tristeza que le embarga.

Cuando el espíritu se desboca
realiza un viaje a tumba abierta
en el que todo está por perder
y es imposible alcanzar la dicha
de la propia autodestrucción
pues es la vida la que nos destruye
y nos abandona en la cuneta.

Los versos son una maraña
que a traición va asfixiando
a quien intenta darles vida
trayendo su cortejo fúnebre
y el coro de negras plañideras
que murmuran los salmos
del tránsito a la soledad eterna.

Los cuervos señalan el camino
enlutados en su propia ignorancia
agorando el mundo del sosiego
donde sobreviven los miedos
desde tiempos ancestrales
camuflados en los pliegues
de la propia incertidumbre.

Las estrofas velan secretos
de mentes sentimentales
de sucesos acontecidos
en el transcurrir de la existencia
en los sueños de los churumbeles
quizá en las pesadillas de los adultos
que transitan la senda sin rumbo.

El rapsoda se hace cautivo
del amor y de su ausencia
e inventa mundos paralelos
en los que la dicha es eterna
huyendo de la autenticidad
construye imágenes de barro
que al fin la razón desmorona.

Empiezo mi viaje al infierno
mis pies descalzos acarician
el musgo bañado por la bruma
de nada valen mis poesías
en el valle sinuoso del silencio
donde las margaritas rojas
lloran por los versos perdidos.

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Buen poema, amigo. El poeta, juglar moderno, hace lo que puede con el barro del tiempo. Saludos cordiales y buen dia

Querido amigo: no soy tu piel, nervio, poro abierto a la tempestad. Quedo lejos de esas sombras en este momento, pero no quiere decir que no las haya probado.

Mantienes una relación tormentosa actualizada y, es difícil ocupar situaciones, contextos; hablar de forma vacua sería por mi parte arrogante y estéril…pero sé que otra poesía es posible y que la vida no solo es poder seguir respirando.

El poema, un poemazo…está construido desde un edén sujeto a un momento vital desmenuzando el sabor de cada palabra; recurre al tiempo como material deformado, inservible, lavado sin palabras de oxigeno…no hay nube gris que alimente en estos momentos otra lluvia.

Espero sinceramente que los cuervos cambien la pluma, la bruma perfume el aire y deje al sol calentar para besar el color de esas margaritas…los versos volverán a encontrar al poeta. Estoy seguro…

Con alma, amigo, te saludo

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Y aún así, tú te escribes hasta desde el infierno, poeta! :clap: :clap: :clap: :heart:!!!

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Toda una exploración del dolor y la angustia del proceso creativo.

Se perciben entre tus versos, palabras que se convierten en cuchillas que hieren el alma del poeta, llevándolo al abismo de la autodestrucción.

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La insoportable levedad del escribidor…
En un parto de versos siempre hay sangre y dolor.
Me siento reflejada en estos versos…y en todo el poema entero, que es magnífico!

Pasa buen día, amigo! Abrazos, Pedro. :hugs:

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¡Genial, Pedro José @voltereta!!!

¡Es fuerte, decidido! ¡Un poema con carácter!
¡Me impresionó, para bien!

:clap:t2: :clap:t2: :clap:t2:

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Tus comentarios son siempre un acicate para seguir en este mundo de los versos. Me alegra mucho tenerte siempre por aquí.

Un abrazo, amigo.

En el infierno siempre tienen los poemas más calor y su latido es más intenso.

Un saludo, Marta.

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Siempre leyendo tan bien los poemas entre lineas, eres un genio.

Un saludo, poeta

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Un auténtico placer tu comentario, aunque no creo ser merecedor de semejante crítica. Me parece sumamente amable. Cosa que agradezco muchísimo.

Un saludo, María.

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Me alegra mucho que te haya gustado. Es un aliciente para seguir escribiendo.

Un saludo, poeta

La poesía te sale por todas partes, Pedro! :clap: :heart:

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Todo un derroche de sinceridad y desahogo sobre el sentimiento del poeta al escribir.
Magnífico, Pedro.
Muchos, muchos aplausos.
Buen fin de semana :sun_with_face:

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Muy buen poema, Pedro José!! A veces ocurre esa desolación en el proceso creativo y ves desiertos, eriales y sombras… pero la vida es tan hermosa… :sunny: :sunny:
Un abrazo grande y buen día, amigo

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Precioso y profundo comienzo. Muy buen poema, reflexivo, precioso.
Saludos :slight_smile:

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Una se detiene ante tus palpitantes versos y recapacita del porqué de su existencia y te das cuenta que siempre ha existido, existe y existirá la poesía por millones motivos vitales y porque nunca alcanzaremos a ser poema, magnífico la profundidad de tus versos y la recapacitación que lleva implícita!!!:clap::clap:

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Es un placer que lo veas así.

Un saludo, Marta.

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Me alegra mucho recibir tan agradable comentario.

Un saludo, Walla.

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Así es amigo pero la poesía es como la vida misma, a veces triste y a veces amable.

Un saludo, Paco.

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