El mal
de muchos,
corazón huérfano
entra
como ladrón.
Profana a medianoche
al mismo enfermo
marginado,
otros
de barro primitivo
Arde en el acto.
Donde incógnito,
donde amnésico,
otea
espíritu contrito.
¿Y los desaparecidos?
Los sin nombre,
del sueño
hecho polvo.
Uff este poema me dejó una sensación de inquietud. Muy bello. Abrazos cariñosos.
Gran homenaje a los sin nombre, Martín. Saludos
Un poema oscuro y casi sobrenatural… me ha gustado mucho.
Que versos más tristes y desangelados con es fuerza que imprimes en tus versos!!! Abrazos amigo!!!
Hermoso! La rotundidad hecha versos.
Te deja…un poco noqueada.
Abrazos, amigo!