El verso caliente
derrocha energía,
los años pasan
las noches regresan,
pero una mirada
hace merecer la vida.
Los sueños se acaban
entre sucias verdades,
las rosas ya no sirven
para luchar por la poesía.
Prefiero el barro,
el desierto, la inmundicia,
la apatía.
Prefiero mi cuaderno en blanco
a pasear de domingo,
entre aquellos que osan sentirse felices,
prefiero el sudor de unos versos,
la copa de vino,
el fragor de la batalla,
el campo yermo.
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Toma!!! 
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Yo también, amigo, pero las rosas también me sirven.
A ti te han servido para escribir este crudo y bello poema.
Que tengas un buen finde 
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Mas vale tarde que nunca. Muchas gracias por tus comentarios, me ayudan. Toma!!!
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Siempre ayudan comentarios como los tuyos para seguir escribiendo. Saludos y besos.
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