Las alas de la poesía están mojadas,
se frotan las manos los augures,
es un buen día para la rutina.
Parece imposible encontrar un lápiz,
habrá que escribir con sangre
todas las veces que erramos,
en ese constante deambular
por las páginas de la libreta.
A pesar de todo tenemos alas
dispuestas a sacudir un flujo de versos
que inunde el aire de métrica.
Y sea capaz de rescatarnos
de esta maldita apatía,
de este continuo marasmo.
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Eso es amiga. Con sangre o con tinta pero sangrando.
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Qué barbaridad de poesía, compañero!!! 
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Es grave si la poesía tuviera alas de papel, pero los poemas tienen alas de aluminio motorizadas a control remoto,lo que le permite resistir la lluvia y el mal tiempo las veces que apelamos al optimismo.
Un magnífico poema Josele, saludos y Aplausos.
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Muchas gracias Tali. Disfruta del fin de semana.
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Así es ludico, ni las tormentas más poderosas la derriban.
Esas alas que nos salvan, nos rescatan de esa monotonía que a veces nos aturde. Precioso. Felicidades
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Esas alas que nos elevan … Muchas gracias Sinmi. Saludos.
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Qué bien lo definiste en este final!
No podemos esperar a las musas…cojamos la pluma y emborronemos el papel, con tinta o con sangre, si fuera necesario. La apatía es mala consejera.
Muy bueno tu poema, amigo!
Buen finde, Josele!
🩵
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Con esa energía que desprende tú mensaje. Muchas gracias María.
Espero que tengas un buen fin de semana también 
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