Los aguaceros del miedo, negros, vuelven los ojos y miran como
La luna oculta su cara.
En la espalda, los ladridos de la jauría y los desgarros del viento, van acosando al fugitivo.
Que corre los cerros…, corre la noche …, corre el invierno.
Si en la carrera no hay una salida, como pedir clemencia a la muerte.
Si resbala en las babas de los perros, y con sus pies pisa la sombra de las dentelladas,
a qué suerte tirarle las cartas.
Las últimas bocanadas de aire…serán el final del aliento.
Ya llegan a los barrancos… se terminan los cerros, se decide su suerte.
El salto…, levantará el vuelo de los pájaros …, si son palomas o zorzales, habrá más carreras.
Si vuelan los buitres o los cuervos, lo habrá parado en seco, la partida se ha terminado.
Los mudos lamentos del muerto… crujen en el silencio.
La luz cenicienta de la luna, se desliza por los cerros… iluminando el duelo.
