Es la palabra negada,
Esa flor extraña que crece
Y ya es muerte.
Y sabemos que nuestro conocimiento
Es heraldo que anuncia la tormenta,
Fuego, metal, jirones en la lengua
De los girasoles.
Vamos tejiendo la realidad,
Y sabemos que el fruto será amargo,
Porque amarga es la simiente,
Y el susurro con el que acompañamos
Su crecimiento.
El tiempo todo lo cura,
Es la palabra grave que se pronuncia
Después de cada tragedia,
El silencio todo lo olvida,
Y una página en blanco,
Entre el sueño y la pesadilla,
Hablará del mundo postrado
Ante la razón incorpórea.
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Qué buen poema! Me ha dejado un ratito pensando, y creo que aún no he terminado! 
Me gusta que los poemas me remuevan y me hagan pensar. Abrazo!
Y todo por la palabra negada. Lo que hace la no comunicación.
Precioso poema
Un cordial saludo