Aquellas páginas miniadas,
el incunable de las horas,
de la sacra música alzada
que un monje esculpe entre las rosas.
La palabra incendia la tarde,
la distancia que no perdona,
la historia de aquel caballero,
de aquella dama y su corona.
Van los vencejos dibujando
el verso de abril, la redoma
donde se decanta aquel libro
de un autor que la muerte toma.
Un corazón desmesurado
frente al mar, solitario, dona
la certidumbre de su olvido,
a aquella que la tierra aroma.
Precioso! 
Muchas gracias por tu segundo aporte al reto, José Antonio.
Muy lindo el poema, resumiendo en tu segundo reto, La Historia de la literatura
en aquel libro incunable de las horas.
Aplausos
Abrazos
Muchas gracias por tu comentario. Un saludo.
La literatura vista desde otro ángulo. Muchas gracias. Saludos.
Gracias por tan amable comentario. Un saludo.
Todas las horas están en los libros. Un gusto leerte. Abrazos.
Gracias por tu interesante comentario. Un saludo.
Wowww que lindo, tambien gracias por ampliar mi vocabulario
Aquellas paginas miadas,
…
Miadas, no conocía esta palabra
me encanta el aroma de tu lenguaje @Pradoalto
Me alegro que te guste. Un saludo.
Muy bello poema poeta.
Precioso poema, como siempre 
Muchas gracias 
Hermoso aporte
Gran poema!!
Encantada de leerte. Saludos cordiales.
Muchas gracias. Saludos.
Gracias por tus amables palabras. Un saludo.
Muchas gracias. Me alegro que te guste. Saludos.
