Herida en su materia se dispersa
la noche donde gimen las palabras
que nunca nos dijimos, donde labras
la tenue filigrana tan diversa
que trata del olvido y tergiversa
el hondo sacrificio, las macabras
tormentas que vendrán cuando reabras
la vida que en los años se represa.
No queda sino un manto de ceniza
que cubre el resplandor de las centellas,
la roja polvareda que se riza,
tan breve, en tu cintura ,en las estrellas
lejanas atrapadas en huidiza
galaxia del silencio, entre tus huellas.
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Minada
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Que buen reflejo en tu soneto de esa herida intensa y profunda que cala nuestras almas, a veces de por vida!!
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Si, es una historia de desamor. Una larga historia. 
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Muchas gracias. Ahora están aflorando todas esas sensaciones y sentimientos del pasado. Ya son poema.
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Hermoso poema, Pradoalto. saludos
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Muchas gracias. Intento recrear y renovar esta forma clásica.
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Muchas gracias. Es un formato muy exigente pero muy agradecido a la vez.
Gracias a Dios que siempre nos queda la poesía. En este mundo convulso y cambiante es una respuesta y un refugio .
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