Una gota es suficiente,
transcurre sobre el techo
de cinc de tus ojos
derramandose sin piedad
bajo esta nube gris del alma,
la estúpida muchedumbre de letras
no logran pintar el dolor,
ni el rio que llevan tus venas,
acaso el plomo de una mirada
duela menos que el alba.
Llueve sobre el lodo de mis sienes
y siempre brillara un retoño
en el abismo
nos hundiremos en la nada
antes que el sol nazca…otra vez.
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En estas letras, tu lluvia interior germina el abismo: dolor hecho palabra, silencio que fecunda la sombra.
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Que preciosidad de cierro mi querido poeta. Precioso poema.
Un abrazo¡
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