Los liricos de la santa muerte, mas que pétalos de un tiempo en el anden…
Se oyen los destellos del sonido, llega consigo la eterna marcha andante…
Ah, vislumbraste, aquello que acontecía mas tarde se haría polvo
y ahora que haz abierto tu ser que otras tantas luces te esperarían;
mas bien seria tu perro aquel que esperase por ti.
Suena, temeroso, el sonar de una ventisca hecha sensación.
Es un habito, el día, las nubes, el atardecer.
Acobija junto al hueso la piel de un abismo
y sonríe cruelmente con ella la sed que morirá.
La orquesta hace su aparición a la brevedad de una pausa
Espera, mientras tanto, el centinela…
Y nada oyen los que lejos están de las montañas
solo existe un silencio