Soy de libros y flores, y me gusta manchar las hojas blancas con una gota de vino tinto.
La tesitura es razón de mis oídos, y no argumento de mi voz.
El tedio ausente me sustrae, y no me da para escribir el epílogo prometido a la tierra.
Quien me viera en este estado, concluiría que mi pobre padre perdió las lentejas y habichuelas con las que me alimentó.
¡Puede que sí!, ¡puede que no!
Querido amigo: Nunca te harán una ficha en un manicomio. Tus poemas son demasiado hermosos. Un abrazo.
Muchas gracias David amigo. Un saludo por tus espacios
Domingo, qué será mejor si escribir entre libros y flores o buscar donde sí puede.
Hermoso poema.
Un gran saludo.
Yo creo que lo mejorbes transcribir los sueños para que no se olviden. Gracias por venir Hector.
Seguro que te da… Las hojas blancas se dejan manchar de belleza.
Hay lugares donde la tinta mancha con ganas de borrarse aún en contra de la memoria, gracias por tu lectura Gali