Espada que levantas y que la tierra emancipa.
Una polvareda de arduas letanías.
Elevándose en el cielo nocturno.
Criaturas de la tierra dormida.
Que duermen al averno.
Que escuchan una llamada oscura,
para levantarse y dejar una marca.
Esa espada de polvo y humareda.
Fundida en el martillo de la fe mas arraigada.
Que forja ella misma como un padre,
al hijo mas arriesgado en combate.
Espadas son, y espadas volverán a ser,
para un apocalipsis de guerras con lanzas.
Espada es la que levantas por encima del hombro.
Y las criaturas vivas de la tierra enterradas.
Subyacen en el polvo que es la historia,
y se levantan alienadas del dolor.
Mira, el filo rasgado de esa hoja martirizada.
Puede envolver la piel desgarrada del hombre.
Y devolver a una era pasada la civilización.
Para así desquebrajar el destino en tu nombre.
No esperes por esos dientes de sierra.
O por las damas de las defensas de la vida.
Esta es la devoción mas perpetua,
a una anhelante y desquebrajada tierra.
Espada que al blandir buscas la momificación.
El tiempo congelado en el firmamento.
Momias de los eventos pasados.
Que quieres cortar y mancillar en la noche.
El apocalipsis de tu filo nefasto.
Y una apertura al infierno con un tajo,
en la profundidad del silencio.