Se han escondido las teclas,
no he de escribir,
milagros recónditos en el mar,
ni sosiegos estandartes vacíos,
sospecho del atril olvidado,
que da música como el tambor,
un objeto olvidado.
rodeado de tierra
empolvado sin recuerdos
recibe en el día
un aseo espirituoso
y truena con ágil canto
encadenado a una ausencia
Frutos exquisitos
altivan la noche llena de embrujos
sicarios del amor
matan por placer
un error sin dudas ocurrido
no le duele a la tecla
moribunda de pasiones
gritos extraviados se contemplan
pisando la roca
pegada en el agua
la noche brilla etérea
y la luna corriendo pisando nubes
todo es un sueño.