Subíamos, -tan jóvenes -,
con los limpios acordes aprendidos,
al escenario.
(¿Dónde se fueron ellos?¿En qué nota de blues]
viven? ¿Por qué no están en el garaje
ensayando? ¿Quién es el que devuelve
esa triste mirada
desde el espejo, en una habitación extraña?])
Desperté de aquel sueño.(No despiertes:
no sabemos seguro qué es verdad )
Mis amigos han muerto.(Algunos quizá vivan con otros rostros,
en países de nombres imposibles)
Y yo sigo tocando, ajeno a la llovizna
de una tarde de invierno (y en Alabama,
en la plantación, Jimmy recolecta
algodón), y la gente
aplaude, grita , silba…
Tan jóvenes…( Y yo no sé dónde se han ido)]
y por qué sigo vivo, cuando ellos han muerto]
y siguen, sin mirarme, interpretando
ese blues que no cesa,
tan jóvenes, ( ya muertos en mi sueño)
exigiendo que toque de nuevo,
una y otra vez, hasta que la muerte me alcance.]
