La historia duerme apacible
en la memoria gastada
de unos pergaminos encuadernados,
desgastados por el tiempo
que cuenta su vida
donde la verdad y la mentira
son fantasía de una realidad vivida,
contada de padres a hijos,
por alguno y por otros.
Ahora, los herederos de la historia,
de algunos, de otros, de todos,
despiertan de la oscuridad,
del recuerdo,
las sombras de la historia
cargadas de tosquedad
vomitando odio,
exigiendo perdón,
reclamando lo que perdieron,
los antepasados
que escribieron la historia,
con los errores y aciertos
con los que vivieron,
mostrando las sombras
de sus mismos miedos.
Ellos, los herederos,
de algunos, de otros, de todos,
sueñan con limpiar la sangre
de los muertos de la historia,
como si fuese la suya propia;
sin escrúpulos
utilizan la palabra
de la memoria muerta
para conseguir el luto
de unos hechos
que son lápidas
en el cementerio de la historia,
removiendo
con la aversión de sus palabras
las cenizas de un pasado
que quebranta la memoria
de los muertos,
que de su vida
hicieron historia.
Poemario Trinchera Infinita.
Pippo Bunorrotri.
