“*No es lo peor que esto suceda así,
sino que pudo suceder de otra manera.
Y lo pienso,Dios mío,besando el pasaporte,
unas escasas hojas de papel
entre las que han quedado tantas cosas
que ya no tienen realidad.
Tantas cosas que un día pudieron haber sido].”
José Hierro. El pasaporte
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Lo que llega tarde es dolor
puro, metástasis del llanto,
aquelarre de risas yertas,
roto despojo inacabado.
Duele lo que nunca sabremos
de nosotros mismos, el rastro
oculto del dulce veneno:
lo que pudo ser y hace daño.
La vida no repara nada;
oculta,con sombrío abrazo,
entre gestos, labios y sueños,
la honda memoria del quebranto.
