La primera palabra
la primera mentira,
hace mas de mil siglos
que no la veía.
El primer verso
la primera estrofa,
y todavía esperamos
mientras llega la poesía.
Los últimos destrozos
en la misma acequia,
y el agua sigue murmurando
a pesar de las afrentas,
de los dioses,
de los tontos.
De aquellos que se sienten poetas,
cuando salen a la calle
en busca de estrellas,
apagadas, perversas.
De aquellos que se regocijan
en su propia mierda,
orgullosos de sus poses.
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