En este febrero
secuestrado
por la primavera.
Juegan,
retozan,
se aman
en este sol
del parque.
Pienso en ellos,
en ese amor
de estreno
en ese amor sin fin
de adolescentes.
Demasiado bello,
inocente,
perfecto.
Demasiado todo esto
para ser poema.
Será mejor esperar,
para cuando
sus besos se crucen de brazos,
para cuando sean desconocidos,
para cuando sus caricias
se hagan la guerra,
para cuando el tiempo
les destroce las sonrisas.
Entonces si,
ese será el momento,
para que un poeta
les haga un poema.
Con la hiel
La poesía juega mejor
con todos nosotros.