Crepúsculo
tarde gastada,
el tiempo olvida
el misterio de la noche.
Incesante es el poeta
que dejó escrito
sin mayor ilusión
que un laberinto.
La tarde se resigna,
alzó los ojos
y se pierde en el universo.
La memoria sueña
nadie nos mira,
así son las cosas.
Somos inconstantes,
cómo un montón de días
que nunca alcanzan
para encontrar la salida.
La tierra persiste
es el otoño,
oblicua forma
de restar agonía al sufrimiento.
Eterno futuro
sólo el ayer es mío,
historia aniquilada
con el coraje y la alegría de vivir.
Crepúsculo,
el ayer es tan breve
cómo lo es hoy.
Olvida los abrazos perdidos
son inmortales,
alguien más ocupará su lugar.
Seguiré escribiendo
sobre la proeza de tus labios,
fijando palabras
a un verso impreciso.
Con el otoño soñando
a un frío invierno,
con tu disciplina precisa,
irrevocable amor.
Él Mute.
Photographize.
