Y ahora que las horas
son lombrices bregando
en la tierra de los días
y la luz se hace triste
haz en las pupilas,
el hombre terminado
deja un libro en el tejado,
un árbol que da sombra
sobre la cama,
un hijo que no nombra
y derrama el mar
sobre un pasado
que ya olvidó. JCL
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Qué maravilla! 
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Si , a veces solo nos quedan las letras
Muy bonito❤️
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