El ave herida

Aquel día,

creí verte entre los almendros

como cuando venías por el camino

del arroyo Molino en primavera,

una pizca brilló mi deseo,

desee, por un momento, poseer lo que perdí

hasta que descubrí

que el amor es un ave en agonía,

que se empeña en remontar herida

luchando por sobrevivir.

Desmantelada, la barca de mi fe

solitarios los días y la noches,

mi barca se triza y se rompe

y solo hago parches de reproche

en el agujero de mi pena.

Pero ya no habrá más lamentos,

hoy ya no soy la dolida errante,

soy la mujer que venera la alegría

que sale renacida de la bruma

y la luz de un claro mar habita.

El sol de madrugada

deshizo las sombras

y el mar arrastró, como siempre, la espuma

que viene y va junto a las olas

y se evapora en el aire desvaída

y una ola compasiva

me trajo a mis pies, muerta, una paloma.

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Muy hermoso, Margo!:rose::rose:
Un saludo!

Muchas gracias María, te agradezco tu lectura y tus palabras. Un abrazo.

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Muy pero muy hermoso…
Felicitaciones Margo!!!
Beso y abrazo :uruguay:

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Precioso. Saludos cariñosos.

Muchas gracias Ceci por tus palabras, beso y abrazo también.

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Muchas gracias Sinmi, muy agradecida por tus palabras y tu visita. Un abrazo.

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Gracias Magdalena, te agradezco que me leas, un abrazo.

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En realidad fue Margaret Keane la que pintó todos los cuadros, vendía con el nombre de su marido porque su marido la convenció que sin él no vendería nada, amasó una fortuna que dilapidó su marido mientras que ella se encerraba a pintar.
Hay una película sobre su vida. Me gustan sus ojos porque son el espejo del alma y además se llama como yo.
Un abrazo grande Nora

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