La mente es un folio en blanco
donde las palabras caen como piedras.
No hay orden.
No hay norte.
Los recuerdos se desprenden de la piel
igual que costras de un invierno eterno.
Camino por la cripta de los planes rotos,
tropezando con las ruinas de lo que quise ser.
El reloj no avanza,
se ahoga en la vorágine de este pecho abierto.
Ya no busco la luz del sol.
Me he acostumbrado a la penumbra,
a este silencio que lo llena todo,
a esta nada
que me habita.
28-08-2026
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