En los granos descompuestos
de los segundos del tiempo
se ocultan los enredos
de los sentimientos,
de las pasiones disfrazadas
que incansables hablan
de ti…
de mí…
de nosotros.
En las horas mojadas
por las lágrimas vertidas
en los minutos de una existencia,
que profundos surcos dejan
en los rostros vanidosos
de la desconfianza
del tiempo caminado,
que justifica el recelo,
de ti…
de mí…
de nosotros.
El viento racheado
de los días en penumbra,
el grisáceo polvo del engaño
revolotea como mariposa
ante la falsa perplejidad
de ese momento
de firme evidencia
que justifica el suspiro
de ti…
de mí…
de nosotros.
En los días sin penumbra
y de largas noches
de resplandeciente luna
el amor hace vibrar
la espera que regresa
de ese jamás que medita
en ese silencio mudo
que habla
de ti…
de mí…
de nosotros.
Pippo Bunorrotri.
