La luna.
El paquete de tabaco.
Y este trozo de papel
y su bolígrafo,
homicida,
con el que lo apuñaló
con palabras.
Son las cuatro de la mañana.
Debo dejarlo ya,
irme a la cama,
y dejar de matarme,
la noche no da más de si.
Diez cigarros,
para un puñado de versos,
invisibles a tus ojos.
Maldito veneno,
esto de quitarse la vida,
a bocanadas,
esperando que llegue,
envuelta en el humo
una nueva palabra
que sirva para decir
que esto que escribí
pueda llamarse poesía.
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Una noche más…en blanco!
Un poema sentido, muy de poeta!!
Merece la pena ese puñado de versos? Yo te diría que sí, sin dudarlo…
Abrazo, amigo!
Maria😍, ya sabes lo que estimo tus palabras!!! Mil gracias!!!
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Wow!
Me ha gustado mucho, Paco.
Tenlo por seguro, es poesía. 
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Gracias Amiga, a veces, no lo sabes…!!!
Gracias 
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Espero que lleguen muchas palabras y que puedas seguir escribiendo poesía!!
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Muchas gracias amiga !!! asi sea!!
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