Cuántos versos hacen falta para ser poesía.
cuánta poesía que se diga a sí misma,
cuántas palabras rasgando el silencio,
acariciando con suavidad los oídos,
o uniéndose al fragor de la tormenta.
Cuantas tonterías más deben ser dichas,
en aras del ingenio desentendido.
Cosas banales, el sol, la luna, el amor,
horas huecas, masticando la obviedad.
Muchos hay que arrojan su voz al viento
y expresan sin filtro, lo que les apremia,
paseando por la ciudad con prisa
sin saber a dónde los llevan sus pasos.
Y la poesía, está esperando serena,
en el parque o a la vuelta de la esquina,
a quien sabe llamarla por su nombre,
sin perderse en los recovecos del idioma,
porque no es la palabra la que se revela,
cuando fluye en los versos un poema,
sino el espíritu del silencio, que susurra
o pregona a grandes voces la vida.