Muero colgado de un pino de barro, de basura, polvo y carbón.
En el cuerno de mi toro hay sangre y larvas vivas.
La ropa de mi armario apesta a humedad y a tierra podrida.
Tengo moscas como espuelas en el cerebro,
que trituran mi fibra nerviosa, y cruje retorcida.
Me duele el olor de las migas entre las vetas de la mesa,
y hay astillas, la vena cortada, mi torso amputado, muñón sensible.
Mi interior, con puñales en el hígado y avispas en mis bronquios,
masajea el panal barnizado en saliva de amargo ronroneo.