A destiempo florece el albo arrayán, cuando al noviembrarse el Sol, en un amarillo de insípida veladura, en llovizna de brisas se deshojan las viejas copas, a medida que se endiciembra el friolento noviembre.
Todo se tiñe de una lánguida luz oropelada… nostalgia en el dorado latón por la vida vivida… otro giro de la rueda mágica.
Ante nosotros se extiende el futuro incierto… como lo obscuro de una ominosa acuarela que se desnegriza… a medida de que se empresenta la dádiva, en la brevedad de este instante eterno: la goma de un chiclets de un presente estirado… para confrontar la espalda del borroso Pasado con la sombría faz del Provenir.
Sólo un círculo de nitidez circunda, encapsulando al Presente; sólo su efimeridad es eterna.-
Chane García.
@ChaneGarcia
…
