Mi vida es un poema que no escribo
y, arañando el silencio, araña nada.
«¿Qué hacer con quien el bosque y su tonada
no logran escapar del ser cautivo?»
Yo no puedo escapar, porque no vivo.
El monte solo es polvo de pasada,
y el llano, algún terrón de alguna azada.
Sopla el viento un rapaz intempestivo.
El cielo es solo un foso de monedas,
y el mar el llanto amargo de una actriz.
Las rosas más hermosas son matojos.
Los hormigueros son las alamedas…
Y si tal vez jamás seré feliz,
es algo parecido ver tus ojos.