Quizás
merezca morir
atragantándome
con mi sangre carbonizada
y con las cuerdas bocales
arrancadas
para que nadie pueda
escuchar el dolor de mis gritos.
La insensatez
ha consumido
cada rastro de mi cuerpo,
ya no existo,
solo soy una masa
envuelta por su campo,
lleno de sus lluvias tristes
y con látigos de orgullo.
¿Adónde he ido a parar,
Dios mío?
Sigo aquí
pero me he ido
hace más de un año;
hay carteles
con mi nombre y fotos
regadas en las calles
y clavados en árboles oscuros,
esperando encontrar
a un desaparecido
—quizás muerto—
en los lóbregos llanos
de mi ciudad deleznable.
¿Cómo decirles
que yo morí hace tiempo
y que ahora queda solo
mi fantasma enfurecido?
¡Cómo pude ser tan ingenuo!;
le confié mi vida
al diablo y a la muerte,
bebiéndome la copa
de vinos de serpientes.
Y yo no sé
quien será dueño de mi cuerpo
ni adónde se lo ha llevado,
pero ahora
soy un espíritu enrollado
con los lamentos de la ira
y las boas del odio.
