(Un estilita de pie sobre su propia cabeza)
« ...sentirme en la soledad de los czares
sin el poder que les hace llevar una corona.»
— Lord Byron** (La profecía de Dante)
Soy un rey destronado.
Me han quitado el agua,
me han quitado el fuego,
pero nadie ha alzado de mi frente
esta corona de hojas,
desgastada por el tiempo.
Arde apenas.
Es un círculo de briznas enrojecidas,
un brote de brasas sobre la noche,
un punto suspendido
para que el Espíritu
sepa dónde encontrarme
en el abismo.
Yo me extasío en este anillo,
arranco las espinas
que se enredan en los pliegues de mis ramas.
No poseo otra tierra.
Este pequeño brote de hierba
es mi castillo.
Este es mi pilar.
No estoy sobre él con un pie desnudo,
ni sostengo el cielo con castigo:
mi columna asciende desde dentro.
Levanto la frente.
Y sobre la altura que me queda,
crezco.
-snieto