Esta mañana al despertar
el sueño se fue en la penumbra
y el repique en los cristales
del ventanal, me despertó,
¡llueve! pensé,
la intuición se confirma
al mirar por el ventanal.
En el cielo solo un color
dibuja el nuevo día, gris es.
Al mirar el horizonte
este tiene un color,
gris plomo es,
que lluvias presagia.
Desplazo una de las hojas
del ventanal, y
una brisa húmeda
besa mi rostro
envolviendo el entorno.
En la alfombra del jardín,
algo ajada, por el tiempo,
se mecen la copa del naranjo,
del limonero, del almendro,
y el columpio de los nietos
se abanica sobre si.
En la pérgola del centro
el jazmín blanco se arruga
y la roja buganvilla tirita.
Más allá, hacia la derecha
la fachada del vecino
refleja mensajes de agua
en su piel amarilla,
y las plaquetas del paseo
se vuelven grisáceas
figuras del teatro del tiempo
confundiendo el cielo con la tierra.
Me siento en la galería
huyendo de la algazara de los nietos
con un café en la mano
y un libro bajo el brazo,
un coro de clarinetes
dan paso a violines y violonchelos
mientras las teclas negras y blancas
de un piano se acercan en la lejanía,
como una dama con su vestido de noche
con pronunciado escote
por delante y por detrás,
es una ópera de Verdi
que acomoda la estancia.
En esta mañana de lluvia y alboroto
me refugio en la música de Verdi
y en la lectura, que un libro
de tapas oscuras esconde.
Me siento en el viejo sillón
remozado en una tarde de otoño,
con la taza a mi lado
y un libro en mi regazo,
dejo que la música de Verdi
y la lluvia de este domingo
bailen un vals musette
mientras yo, me adentro
en el mundo misterioso
de la historia del libro.
Un día inesperado
me ha regalado esta lluvia
que lagrimas de ángel y poeta son.
Pippo Bunorrotri
